。
他在哭。
闷声不响，他将手挡在眼上，两行破碎的水痕自掌缝中溢出，慢慢滑到枕上。声噪帝京的名伶并非吹捧出的虚名，林湘从没见过，有谁能哭得像他这样好看而令人心碎。明明那样注重形象，手指都无意识错落成优美的姿势，他的每滴泪、每声呼吸，甚至面部肌肉的每次抽动，都在无比精准地反应他的情绪：
羞耻、压抑、悔恨，自厌，以及不肯将脆弱明白显露于人前的一点点傲性。
自己的指责太过了。
懊恼地抿唇，林湘低声道歉：“我不是故意说你……是我不好……”
明月没有反应。
事实上，他并没有哭很久，在床底时一直没停过的眼泪很快收歇了。躺在床上，他很快侧过了头，怔怔看向对墙上漆黑一片的菱花窗。红肿的眼眶里，那对乌黑的眼丸泛不见星点光亮，瘆着浓得化不开的阴郁。
林湘追着他的目光看过去，被关上的菱花窗外，除了夜色还是夜色。
窗外并没有月亮。
他却能看到它。
并不是幻想，他知道，月亮一直在那里，很皎洁的、高悬于天际的一轮，朗澈的明光静照着万物，而月中的夕子呢，他就像东岭
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