「您母亲——叶莲娜，是这样叫您的，不是吗？」
他没有多说什麽，像是犹豫了一下，却最终没有靠近，只以一种彷佛隔着冬雪的眼神看着她。然後转身离去。
娜斯提亚。他说的是俄语里的昵称——娜斯提亚Nastya。只有母亲和几位亲戚会这样叫她，留在她童年的记忆里，像春雪未化的小径名字。自从来到法国，所有人都改叫她「安娜」，甚至连她自己也习惯了这个更短、更不会引起疑问的名字。法国人不会叫她「娜斯提亚」——他们发不出那个音，也不习惯用那样深层的情感包裹一个名字。
这不是口误，也不是巧合。他知道她的过去。他知道她是谁。
她原想追问，但德米特里的背影已消失在静谧的走廊深处，彷佛什麽都没说过。可那一声「娜斯提亚」，却像一滴温热的露水，落在一页她以为早已翻过的记忆上。
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那天夜里，窗外传来风吹过老房屋的声响，像是木头在轻声叹气。
安娜坐在床边，忽然想起几天前在香材室里，他那一瞬的凝视——像是在翻找某段远得不能说的回忆。
他知道的，可能远b我以为的多。可是为什麽不说？
她拉
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