种对年轻时自己天真的吊唁。他曾真心相信，白手起家也能活得像样，柴米油盐能养出岁月静好。他以为笔能养她，字句能护她——结果她选了舞台，选了盛乐门，也选了没有他的未来。
他低头看着烟头，只剩余烬闪着一点红。他将菸摁进烟灰缸里，菸灰碎成粉，像他那段记忆里最後一抹不肯散的温度。
房里一片沉静，墙上的挂钟走得不紧不慢，秒针像催命似地滴滴答答。他坐在床边很久，没说话，也没再睡，只是静静地望着窗外那层未褪的夜sE。
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而在另一座城市的深巷大宅里，有另一个人也从未真正放下她。
兰心离家已经多年，盛乐门的镁光灯下，她成了众人仰望的明珠。可那晚她摔门而去，他一句挽留的话都没说出口，只留下一地的茶盏碎片和没喝完的冷茶。
她从不曾回头，他也从不肯低头。
但从她第一次登上盛乐门主台开始，每一场有她的演出，他几乎都坐在包厢最深的Y影里。从不现身，也从不惊动任何人。只静静地看她唱，看她笑，看她一步步走得越来越远。
有人说，那是骄傲。可他从未言过一字。
她说过恨他，他没辩解；她说过要
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