贺家庄园的冬天，总是安静。
院子里的喷泉关了水，只剩石像被薄霜覆起，花园里的玫瑰被剪去枯枝，留下整齐得近乎刻意的枝桠。
六岁的贺晨屿坐在窗台上，下巴搁在膝盖上，眼睛望着远处高高的围墙。
老师在身後念着发音：「来，跟老师念一次，discipline。」
「……discipline。」晨屿有气无力地照念。
老师点点头：「很好。那是什麽意思？」
「规矩、纪律，」他麻木地回答，「还有……要乖。」
「没错。」
老师满意地在笔记上写下评语，却没看见男孩眼底那一闪而逝的不屑。
规矩、纪律、要乖，这些词从他有记忆以来就一直黏在他身上，像一件脱不掉的衣服。
他知道什麽时候该说是，什麽时候该微笑，餐桌上不能发出声音，和长辈说话要抬头、挺背、眼神要「有教养」。
他甚至知道该怎麽牵妹妹的小手，该怎麽在外人面前表现成「好哥哥」。
只是当夜深人静，他独自缩在窗边时，总会忍不住这麽想：「为什麽我的心像关在笼子里？」
妹妹在客厅玩
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