字迹很稳，横平竖直，如尺如矩。措辞也一如既往地克制，语调温和有礼，甚至带着点旧派文人特有的、文绉绉的官样客气。
那种语气，在家书中出现时本应让人心安，但方回指尖一震，猛地将信纸按在玻璃桌面上，纸与玻璃间挤出一声几不可闻的窸窣声响。他的手指泛白，骨节突起，因用力过度而颤着绷紧，彷佛压住的不仅是那张纸，更是他心里面一种混杂着反感、惧意与羞怒的东西。
「……归仪。」
他低声念出这两个字，声音乾涩。那两个字在他舌尖盘旋半晌，最後砸进他早已故意遗忘的深潭，溅起的不是清水，而是满池陈年未动的浑浊积泥。沉淀的记忆被撩起，浓稠、腥黏，像从井底拖出的烂藕，一节节扭曲地浮现。
他无法阻止它们涌上来。
那是他幼年时无数次在梦中惊醒的场景：祖堂里厚重木门紧闭，香烟腾腾，香灰积得b指节还厚。空气里漂浮着浓得化不开的香火气味，呛得他当年稚nEnG的喉咙发痒、眼泪直流，却不敢咳出声来，只能低着头，手指紧扣在膝盖上，生生忍着。
那些香烟之中，映着昏h摇曳的烛光，将每个人的脸都染上模糊不清的橘h与Y影。他记得那些跪在堂中的人影，一个个像
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