清晨七点半，出版社楼里的冷气还没全开，走廊飘着陈年纸张和胶水的味道。璃空把一叠样书抱到编辑室门口，放下时刻意放轻，书脊整齐地贴着桌缘，发出一串很轻的「嗒、嗒、嗒」。她停了半秒，指尖在封面边缘试探似地轻敲，同样的节奏回来了：一、二、三。又一、二、三。像很远的舞步，或心脏在深水里的拍点。
她把这三拍记在手机备忘录里，只打了几个字：「3/4，轻、轻、重；像书脊落桌」。没有再多写，她习惯把灵感留在最小的语句里，像一个自知的暗号。
午休时，她去顶楼晾衣间躲一会儿。城里热起来了，远处捷运滑过桥面，低频像从混凝土里渗出来；楼下机车在红灯前一台台停住，排气管短促地「噗」了一声，像小小的弱起；对面大楼外墙上挂着的布旗被风扬起又落下，拍在栏杆上「沙、沙、沙」。璃空靠着墙，闭上眼，把这些声音摆在一起。捷运的低鸣当成长音，机车的「噗」替代跳拍，布旗是轻轻的刷弦。三个元素拼成一个三拍子的摇摆，她的肩膀不自觉地跟着点了两下。
她打开手机录音，对着风轻声数：「一二三｜一二三。」她很少在白天唱歌，甚至连哼都少，但此刻嘴角抿着，像在心里替将来的某段旋律留位。
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