“布呢？”朱瀚伸手。
茶吏从里衣里掏出一片油渍斑斑的小布。朱瀚捻开，布上歪歪斜斜地写着一行小字——“灯后之人，不在宫，不在军；在市，在影。”
“在市？”朱标低声，“市上谁能伸手到宫里？”
“卖影的人。”朱瀚把布迭好，交给沈麓，“护他，别死。”
“是。”
茶吏如蒙大赦，腿一软，又跪了。
“起来。”朱瀚说，“你若活着，就是给他烧的最好的纸。”
茶吏抹着泪起身，连连点头。
傍晚，承天城的天像被一层淡墨洗过，黑未到，白未退。
街头的酒铺升起第一缕炊烟，烟里夹着焦香。
朱瀚立在城角，看着人群散散聚聚。小贩吆喝，孩子追狗，妇人晾衣，凡俗得无话可说。
“在市，在影。”朱标把那几个字念了一遍，“他说的‘影’，不就是影司？”
“不尽然。”朱瀚道，“影可以是人，也可以是‘法子’。”
“法子？”
“比如——把人吓住的法子，把人蒙住的法子，把人饿住、困住的法子。你看，那边。”
他抬手一点
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